domingo, 18 de diciembre de 2011

Labios blancos, cara pálida, respirando entre copos de nieve, pulmones quemados.
La luz se ha ido, el día ha terminado.
Luchando para poder pagar el alquiler.

Noches largas, hombres extraños.
Dicen que ella le pega a lo más duro y sueña despierta desde los 18.
Pero últimamente parece claudicar.
Débil, cae como un castillo de naipes y dicen que la desdicha nunca avisa, porque somos títeres.
Enloqueciendo por un par de gramos, ella no quiere salir esta noche y con el humo de una pipa regresa a casa o vende su amor entre hombres.
Hace demasiado frío, parece que un ángel pueda volar, pueda volar.
De blanco un ángel morirá, ojos cerrados por una vida mejor.
Esta vez, esta noche desapareceremos en el firmamento.
Parece que un ángel pueda volar, pueda volar o pueda morir .
Edd Sheeran. The a team